Mit 63 Jahren glaubte ich, bereits jede Art von Angst durchlebt zu haben, die das Leben zu bieten hat.

Ich hatte Entlassungen, steigende Schulden, Wartezimmer im Krankenhaus und lange Nächte erlebt, in denen ich mich fragte, wie ich alles über Wasser halten sollte. Angst war mir vertraut geworden – etwas, das mit der Zeit abgenutzt war, etwas, das man bewältigen konnte.

Oder so dachte ich.

Diese Illusion zerbrach in dem Moment, als meine Enkelin sprach.

Es war ein kalter Oktobermorgen in Vancouver, einer dieser Morgen, an denen man sich in falscher Sicherheit wiegt und glaubt, alles sei ruhig und normal. Die Straßen waren gesäumt von goldenen und roten Blättern, die Luft roch herb nach Zedernholz und Regen. Ich hatte meine Frau Margaret gerade zum Flughafen gebracht.

Sie reiste zu einem, wie sie es nannte, „Wellness-Retreat“ nach Kelowna. Fünf Tage Yoga, Wellness und Entspannung. Zumindest war das die offizielle Version.

Sie hat mich kaum angesehen, als sie aus dem Auto stieg.

„Vergiss nicht, meine Orchideen zu gießen“, sagte sie, als würde sie eine Aufgabe verteilen, nicht als würde sie sich verabschieden.

Ich beugte mich vor, um sie zu küssen. Sie drehte mir die Wange zu.

Ich redete mir ein, es bedeute nichts.

Ich sah ihr nach, wie sie mit tadelloser Haltung ins Terminal ging, den Koffer hinter sich herrollend, und sich kein einziges Mal umdrehte.

Dann hörte ich eine leise Stimme.

"Opa…"

Ich warf einen Blick in den Rückspiegel. Sophie saß auf dem Rücksitz und war ungewöhnlich still.

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