Dad verlangte weder Geld noch erhob er die Stimme. Er ging einfach durch die Küche, packte Derek am Kragen seines teuren grauen Pullovers und schleuderte ihn so heftig gegen die Wand, dass das gerahmte Familienfoto neben dem Kühlschrank wackelte. Dereks Selbstvertrauen verschwand so schnell, dass es fast unwirklich wirkte. Im einen Moment grinste er noch, im nächsten sah er aus wie jemand, der gerade in einem Albtraum aufgewacht war.
„Du hast meine Tochter geschlagen?“, sagte der Vater.
Derek versuchte, ihn wegzuschieben. „Hey, Mann, beruhig dich –“
Der Vater drängte ihn erneut zurück. „Du hast meine Tochter angefasst und dann vor mir darüber Witze gemacht?“
So hatte ich meinen Vater noch nie erlebt. Er war nicht außer sich – das wäre leichter zu verstehen gewesen. Stattdessen war er beherrscht, eiskalt und hatte es endgültig aufgegeben, so zu tun, als ginge es hier um eine private Eheangelegenheit. Erinnerungen an Warnsignale schossen mir gnadenlos durch den Kopf: Derek, der im Streit mein Handy zertrümmerte und es am nächsten Tag ersetzte, als wäre damit alles wieder gut; Derek, der mich als dramatisch bezeichnete, wann immer ich weinte; Derek, der mich bei einem Nachbarschaftsgrillen so fest am Handgelenk packte, dass seine Fingerabdrücke zurückblieben; Linda, die mir sagte, jede Beziehung habe mal „schwierige Phasen“; ich, die mich ständig für Dinge entschuldigte, die ich gar nicht getan hatte.
Die blauen Flecken in meinem Gesicht stammten vom Vorabend. Derek hatte Bourbon getrunken, während ich eine Geburtstagstorte verzierte, weil er vergessen hatte, eine zu bestellen. Als ich ihn daran erinnerte, dass meine Eltern zu Besuch kommen würden, warf er mir vor, ihn „schlecht aussehen zu lassen“. Dann schlug er mich einmal und noch einmal, als ich gegen die Küchentheke stolperte. Linda hatte alles von der Tür aus beobachtet und sagte: „Du solltest aufhören, ihn zu provozieren.“
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