Wir sprachen über meine Scheidung von ihrem Vater. Über Arthur. Und darüber, wie man manchmal, wenn man so fest entschlossen ist, die Fehler der Eltern nicht zu wiederholen, am Ende doch dieselben Fehler macht – nur eben durch eine andere Tür.
Ein paar Tage später fragte sie mich etwas, womit ich nicht gerechnet hatte.
„Hast du ihn geliebt?“
Ich zögerte einen Moment, bevor ich antwortete.
„Ich dachte, ich hätte ihn geliebt“, sagte ich schließlich. „Ich liebte das Bild von ihm, an das ich glaubte – den Mann, der nach meinen Träumen fragte, der mir Tee kochte, als ich krank war. Aber jetzt glaube ich … ich liebte die Ruhe, die er ausstrahlte. Nicht ihn selbst.“
Sie nickte langsam. „Ich auch.“
Wir tauschten ein kurzes, unsicheres Lachen aus – ein leises, sanftes Lachen, wie man es nur nach Trauer empfindet. Aber es war echt.
In den darauffolgenden Wochen sah ich, wie sie begann, sich zu erholen. Nicht nur von Arthur, sondern auch von dem Druck, den Erwartungen und dem Perfektionsstreben, dem wir beide nachzujagen gelernt hatten.
Eines Tages sah sie mich an und sagte: „Danke… dass du nicht zugelassen hast, dass er mein Leben ruiniert.“
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