Und manchmal lachte ich auch. Denn so zu tun, als ob es nicht weh täte, war einfacher, als zusammenzubrechen.
Als ich ihn mit 32 Jahren in der Schlange eines Cafés wiedersah, erstarrte ich, bevor mein Verstand es begriff. Über ein Jahrzehnt war vergangen, doch die Vertrautheit war sofort da – die Kinnlinie, die Haltung, die Ausstrahlung.
Instinktiv drehte ich mich um, bereit zu gehen.
Dann hörte ich meinen Namen.
„Tara?“
Mein Instinkt sagte mir, ich solle weitergehen, doch ich kehrte um. Ryan stand da und hielt zwei Becher in der Hand – einen mit schwarzem Kaffee, den anderen mit Hafermilch und Honig.
„Ich dachte, du wärst das“, sagte er. „Wow. Du siehst aus –“
„Älter?“, unterbrach ich ihn.
„Nein“, antwortete er leise. „Du siehst aus wie… du selbst. Nur… selbstsicherer.“
Das hat mich mehr beunruhigt, als ich erwartet hatte.
"Was machst du hier?"
„Ich wollte mir nur schnell einen Kaffee holen. Und dabei bin ich anscheinend dem Schicksal begegnet. Hör mal, ich weiß, ich bin wahrscheinlich die letzte Person, die du sehen willst. Aber wenn ich dir nur etwas sagen könnte …“
Ich habe weder zugestimmt noch abgelehnt. Ich habe gewartet.
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