Augenblicke später erschien ein Tablett am Tor – Brot, Suppe, Obst. Victor sah zu, wie Clara es mit zitternden Händen entgegennahm.
Sie aß nicht.
Stattdessen brach sie das Brot in kleine Stücke und fütterte das Baby zuerst, sobald es sich regte. Erst als das Kind sich beruhigt hatte, trank Clara vorsichtig ein paar Schlucke Suppe, langsam und bedächtig, als fürchte sie, sie könnte verschwinden.
Etwas Enges und Ungewohntes schnürte sich in Victors Brust zusammen.
„Wann hast du das letzte Mal gegessen?“, fragte er.
„Gestern Morgen“, antwortete Clara schlicht. „Schon gut. Ich bin es gewohnt.“
Kein Kind sollte jemals gezwungen werden, diese Worte auszusprechen.
„Wie heißt deine Schwester?“, fragte Victor.
„June“, antwortete sie, ihre Stimme wurde sofort sanfter. „Sie ist acht Monate alt.“
Victor schluckte schwer.
„Und Ihre Mutter?“, fragte er als Nächstes. „Wie hieß sie?“
Clara hielt inne und senkte den Blick. „Elena Monroe. Sie nähte Kleider zu Hause. Sie starb letzten Winter. An einer Lungenentzündung.“
Victors Herz hämmerte gegen seine Rippen.
Elena.
Der Name traf ihn wie ein Schlag.
Das war kein Zufall.
„Hatte deine Mutter auch so ein Mal wie du?“, fragte er leise.
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